25 años después, cada vez que alguien me habla de fútbol, lo primero que se viene a mi mente es Gareca, Bataglia, Falsioni, Castaño… y todas las estrellitas que se sumaban alrededor del diablito rojo.

Cuando no era el estadio... era en la casa... todas vimos a nuestros papas, tíos, o hermanos cuadrando la antena para ver el partido. Lo que recuerdo... “El Clásico”, “La copa libertadores”, “La copa América". Domingo en la tarde, después de almuerzo, la familia entera en la cama de los papás, y cuando estabas ya conciliando el sueño, la tan anhelada siesta, todos gritaban y brincaban al unísono... Goooollll!!

Después de ver el partido, a echarse unos pasesitos. Es fascinante ver cómo los niños se vuelven de creativos con un balón de fútbol. Patear la pelota y meterla en cualquier lugar suma un punto más para el vencedor. Las sillas del comedor, debajo de la cama, una línea imaginaria entre dos piedras, entre dos árboles, entre dos tarros... todo tiene cara de portería de estadio monumental.

Y nosotras... vestidas de pomponeras!! Miércoles en la noche, rumbo a La 14 a comprar el papel crepe para los pompones. Una escoba vieja, un serrucho, colbón, tijeras y listo. Tardes eternas de ensayos aprendiendo a hacer pirámides humanas donde las niñas más grandes tienen que soportar todo el peso de sus compañeritas en vías de desarrollo.

La tarde del partido... espectacular... fotos a los jugadores, fotos a las pomponeras, alabío alabao, día de sol, de deporte y familia. Pero como no todo es color de rosa, rara era la vez en la que un partido terminaba en paz, rara era la vez en la que todos se abrazaban al final. Siempre había al menos en cada equipo uno que buscaba pelea. Y para empeorar la cosa, los padres de familia tomando siempre la posición del hijo sin importar si éste estaba 2 metros más adelante de la defensa cuando recibió el balón y anotó el gol.

Querida audiencia masculina, por favor no esperen nada constructivo en términos de fútbol de mis columnas. Espero por lo menos que después de esto nos entiendan un poco más.

Tavo me pidió que hablara de los mundiales... qué les puedo decir... solo me acuerdo de Naranjito, nunca se me olvida que llené mi diario de unas calcomanías que si las sobabas con el dedo olían a naranja.